<   |  > 

Птичий рынок. Смешались звуки.

Лай. Мяуканье. Гомон. Трели.

Продаюсь я в чужие руки.

Продаюсь уже две недели.



Я озяб. Я устал. Простужен.

Что вы ходите здесь кругами?

Мне хозяин другой не нужен.

Мне бы снова вернуться к маме.



Солнце к лесу склонилось низко.

Птичий рынок. Апрель. Суббота.

Вот опять начинают тискать -

Непонятная фифа в ботах.



Сбился набок берет упрямо,

шарф нелепый на шее тонкой.

- Вы бы мимо гуляли, дама.

Вам бы лучше купить болонку.



Вряд ли сможем ужиться вместе.

На меня не найти управу.

Я пока лишь комочек шерсти,

но ведь вырасту волкодавом.



Мне бы степь без конца и края,

ту, где ветер свободой пахнет,

Ту, где солнце встречают лаем,

а в квартире у вас зачахну.



Только фифа вдруг близоруко

заглянула в глаза с тревогой

И спросила: - Ты будешь другом?

Я устала быть одинокой.



Столько смысла и столько боли

было в этом простом вопросе,

Что нечаянно, поневоле

я лизнул её тёплый носик.



Носик сморщился так умильно...

До чего ж хороша суббота!

Я вот вырасту, стану сильным.

И порву всех за фифу в ботах...



© Виктор Ёж