У многих из нас есть талант к написанию стихов. Мы сочиняем их просто для души, по настроению, не гонясь за славой и известностью. Почему бы нам не поделиться друг с другом своим творчеством и создать свой литературный клуб!
Интересы клуба:
поэзия,
литературное творчество,
проба пера,
Каки поэты вам близки, нравятся...? Стихи которых вы перечитываете и помните? Я очень люблю Блока, Цветаеву, Ахматову...
(2):
Енотика Тирза
Вот так, чтобы всё подряд-никого. Маяковского люблю-за неординарность и точность мысли. Ахматову, Цветаеву-выборочно. Рубцова люблю-просто и интересно. очень много есть единичных любимых стихов, часто малонеизвестных авторов. Может откроем тему с любимимы стихами? не лично написанными, но которые нравятся?????
Здравствуйте !А мне нравятся,если золотой век брать,то Лермонтов,особенно в юности,Д.Давыдов,И.Бунин.А серебряный век,да и вообще конец ХIХ века,ТО конечно же Блок,Брюсов,Гумилев,Цветаева и выборочно Есенин
(1):
Тирза
В юности я просто бредила Лермонтовым.Сейчас мне близок Пастернак,Ахматова (особенно её "Реквием"),Тютчев,выборочно Цветаева,Мандельштам,Маяковский (его лирическая поэзия)
(1):
Eugenia
Не буду оригинальной, среди моих любимых поэтов - А.Блок, М.Лермонтов, А.Пушкин, А.Ахматова, М.Цветаева. Их произведения я перечитываю и нахожу в них неиссякаемый источник мудрости, глубины, света, жизненной силы.
(1):
Слава
Одной мне должно быть нравится читать любовные стихи французских поэтов. Таких как Анри д'Ренье , но болльше конечно же проза . А из русских писателей меня до сиих пор будоражит Лермонтов, никогда не забыть выученны в школе его стихов. Особое восхищение - Пушкину за "Онегина" "Мой дядя самы честных правил, Когда не в шутку занемог..." Да, "Онегина" почти всего знаю наизусть Но еще раз повторю, что проза мне ближе. Давайте, девочки будем читать стихи наши любимые!
(3):
Eugenia Константа Слава
Черный бассейн Анри де Ренье Забудь о мраморной смеющейся Весне, О Лете в пышности цветущего наряда, О хмельной Осени в уборах винограда, И плачущей Зиме на камне рядом с ней.
Оставь аллею, где рисуются ясней Узоры из песка; забудь все розы сада И эхо, чей ответ - твоим речам награда, - Оставь, чтоб подойти к воде в чудесном сне,
Включенной в водоем таинственный, овальный. Ни перья легких птиц, ни перышки цикад Не исчертят эбен поверхности зеркальной.
Вглядись - из глубины, где золота дрожат, Приподнялась Любовь сквозь черный блеск кристалла И усыпленное Безмолвие восстало.
(5):
Eugenia Константа Люко Белоснежка Слава
Инга Карабинская
А еще можно встретиться с ним через год-другой На клочке земли, что общей числилась – для острастки. И в капкане стен метаться от просто «здравствуй» До убийственно нежного «здравствуй, мой дорогой». И сдирать, сдирать с себя кожу за слоем слой.
Можно дымом дышать в темнеющий лед окна И одну от одной принужденно прикуривать фразы: - Я приехал вчера, но не смог позвонить тебе сразу. - Это к лучшему, ты ведь знаешь, я не одна. (Но едва ли знаешь, что выжег меня до дна).
И летит в подреберье сердца тугая взвесь И взрывается там опять тяжело и гулко. Он давно б шагал лабиринтами переулков, Но боится ранить тебя – и все еще здесь. Ты молчишь и со злостью думаешь: «В этом ты весь».
И зачем-то вцепляешься в край его старой куртки.
(1):
Слава
мне очень нравятся стихи Маргариты Агашиной.если меня спросят,какое любимое,то не смоггу сказать,но практически каждое запало в душу.она писала не только о любви,но и о войне,о времени,о людях..... **** На огромной клумбе у вокзала, Ветром наклонённая к земле, Поздняя ромашка замерзала, Трепеща на высохшем стебле.
Выгибала тоненькое тело И сопротивлялась, как могла. Словно до последнего хотела Быть хоть каплей летнего тепла!..
Поезда вдали гудели встречным. Люди шли, от ветра наклонясь. И ромашка чем-то бесконечным Показалась каждому из нас:
Чистой веткой молодой берёзки. Тополиным пухом по весне. Первым снегом. Брызгами извёстки На ещё не крашенной стене...
Не одно, наверно, сердце сжалось: Что поделать — каждому своё! Только в сердце врезалась не жалость — Маленькое мужество её.
***** Люди ли так захотели, вздумалось ли февралю – только заносят метели всё, что я в жизни люблю.
Только шагни за ворота – вот они, белые, тут! Плакать и то неохота, так они чисто метут.
Что ж ты не взглянешь открыто? Что уж, таи не таи – белыми нитками шиты тайны мои и твои.
**** Когда, чеканный шаг равняя, идут солдаты на парад — я замираю, вспоминая, что был на свете мой солдат.
...Война. И враг под Сталинградом. И нету писем от отца. А я — стою себе с солдатом у заснежённого крыльца.
Ни о любви, ни о разлуке не говорю я ничего. И только молча грею руки в трёхпалых варежках его.
Потом — прощаюсь целый вечер и возвращаюсь к дому вновь. И первый снег летит навстречу, совсем как первая любовь.
Какой он был? Он был весёлый. В последний год перед войной он только-только кончил школу и только встретился со мной.
Он был весёлый, тёмно-русый, над чубом — красная звезда. Он в бой пошёл под Старой Руссой и не вернётся никогда.
Но всё равно — по переулкам и возле дома моего идут солдаты шагом гулким, и все — похожи на него.
Идут, поют, равняя плечи. Ушанки сдвинуты на бровь. И первый снег летит навстречу — и чья-то первая любовь.
, но болльше конечно же проза 
. А из русских писателей меня до сиих пор будоражит Лермонтов, никогда не забыть выученны в школе его стихов. Особое восхищение - Пушкину за "Онегина" "Мой дядя самы честных правил, Когда не в шутку занемог..." Да, "Онегина" почти всего знаю наизусть 
